Имеет время и начало, и конец, А значит, всё, что в нём живёт непостоянно. Мозаика хрупкая из пазлов. Мир стеклянный, И плата кровью за терновый, за венец.
Я шаг за шагом постигаю тишину. Быть может где-то течёт время по-другому, И стук курантов приближает меня к дому И погружает в вековую старину,
Где древо жизни оживляет ныне спящих. У них улыбки, смех и слёзы на глазах, И вечно утреннее солнце на часах, И вера в лучшее, страдания в настоящем.
Семейных фото запылившийся архив Мне дал отец, чтоб посмотреть на эти лица, В них ничего уже не сможет измениться, Но в них печать моего рода, всех родных.
И сила рода в глубину веков вросла, И в семь рядов и в семь колен его рождение, Переплетение судеб, жизней воплощение. И души связаны, которым нет числа.
И вечный круг идёт за кругом до зари, От древнерусских сёл и права крепостного, От поколений, что счастливо иль сурово Глядят с портретов, оживающих внутри.
От мамы к дочкам и от папы к сыновьям Передаётся бесконечная эпоха, Где нам то хорошо, то снова плохо, И время служит то врагам, а то друзьям.
И время служит силе рода, что живёт В альбоме старом на всех фото нецветных И в душах умерших далёких мне родных. Сюда когда-то моё имя попадёт.
Свет в измерении ином даст бой часам, Но счёт другой, и вдох Земли рождает мысли, В том измерении нити слов моих зависли... Я непременно тоже буду там...